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O vento tem qualidades de fantasma. Sinto-o uivar medonho por detrás do meu ouvido. Sinto a espinha gelar. Bem sei que não há que ter medo. Mas o medo tem-nos a nós e subverte qualquer realidade, dando-lhe um ar (ou um vento) mais fantasiado. São tudo cenas de um filme, esta vida. Em plano móvel ou fixo, fico colado à tela que se desenha diante de mim. E fascino-me. Paro para contemplar a bela fotografia do meu filme. Mas não consigo filmar o vento, captar-lhe a essência na retina. Reter o momento crasso em que existe, vivo, no meio da noite.

Esta noite tem um comprimento infinito. Estou no seu meio e saúdo as estrelas que por mim passam quando caminho. Trôpego, tropeço, não de ternura, como o O’Neill, mas de cobardia. De uma cobardia subterrânea perante tudo o que é grande, maior que a vida. Uma noite calma, de um silêncio chão, é tudo quanto preciso para me sentir em casa. Este meu caminhar pesado tem esse destino.

Fatalismos à parte, sei que tenho muito medo da vida. Tenho medo de não saber o que fazer com ela. De lhe fazer mal, de a fazer mal, talvez. Tudo é tão absurdo como a minha sede de um abraço. E eu, na verdade, não preciso de um abraço. Preciso de um absurdo mais real, para que me sinta. E o amor, com letra minúscula, é, na realidade, uma faca…

Mas também há momentos de felicidade. Que duram algum tempo. Não muito, porque não se pode viver no sonho eternamente. A realidade puxa-nos pelo braço, pega-nos pelo cachaço e dá-nos as voltas. Voltamos para ela, como para casa.

Aqui estamos, no princípio da noite, para mais uma caminhada…

Noite e vento

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