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Quero morrer afogado em sensações.

O pensamento é um mal de que padeço cronicamente. E dói-me. Corrói-me. Destrói-me. Foge-me o coração para o intelecto. Intelectualiza-se o sonho que tenho passando a ser Ideia. Apenas um viandar imóvel de quem não conhece mas quer conhecer um dia. Dois dias. Três dias e quatro. Uma eternidade de meios-dias de sol passados à chuva.

Passado imperfeito…

Bosque solitário

 

 

 

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